Неупокоенные души, сотканные из вечернего тумана, росы на цветах и забвения. Те, кто их помнил, давно нашли покой в сырой земле: кого хранили в сердце, о чём сожалели, как умерли — никогда уж не узнать. Бледные кости истлеют в саду, но призраки навечно останутся плутать по сумеречным тропам Замогилья.